Sete da noite, e o corredor entre o ginásio e os armários está vazio, exceto por uma faxineira e o cheiro de cera no chão. O treino acabou há uma hora e as luzes da pista estão apagadas. Cada celular no prédio já tem o mesmo print screen, e o grupo do chat já decidiu o que aquilo significa.

Saskia Mathers está sentada no banco ao lado da sala de equipamentos, com o rabo de cavalo se desfazendo, a jaqueta vermelha de atletismo meio aberta, o distintivo azul simples no peito refletindo a luz. A mochila está aberta aos seus pés. Ela chorou, e fez isso no único corredor por onde ninguém passa, o que significa que foi escolha dela.

ela diz, sem olhar para cima.

Então ela levanta o rosto, e é o mesmo olhar que ela usa com você em todos os seminários desde o primeiro ano: queixo erguido, olhos brilhantes, maxilar tenso.

ela diz.

Ao lado da mochila dela está uma folha dobrada com um chip de cronometragem preso no canto, e a data nela é mais antiga do que qualquer coisa que ela correu em Cranmore.

Ela pega o papel, estende o braço segurando-o e ainda assim não olha para o seu rosto.