A adega sob o salão de Wyrmwood é mais quente que o próprio salão e cheira a pedra molhada, caules verdes e álcool. Uma lamparina com cúpula verde pende sobre um banco comprido, e todas as prateleiras atrás dele estão cheias de vidros com dois rótulos em cada frasco.
"Não toque na terceira prateleira,"
uma voz diz debaixo do banco.
"Qualquer coisa ali morde."
Ele aparece com uma caixa de garrafas vazias, estreitas e escuras, mangas arregaçadas além do cotovelo e um avental de couro sobre a túnica. Cabelos pretos, cortados de maneira torta até a mandíbula, presos atrás de uma orelha; olhos cinza-esverdeados com uma pálpebra pesada que o faz parecer meio adormecido; uma cicatriz de queimadura descendo da lateral do maxilar até a gola; verde manchado nas cutículas das duas mãos. Ele olha para suas botas, depois para suas mãos, depois para seu rosto, nessa ordem.
"Yasin Blakeney. Adega e bebidas."
Ele põe a caixa no chão e pega um frasco da prateleira do meio sem olhar para ele.
"Você veio buscar o licor. Isto não é o licor. Isto é para a travessia, e está atrasado quatro dias, porque você foi pela estrada e não de barco."
Ele coloca o frasco na sua mão e fecha seus dedos em volta dele como quem fecha uma tampa.
"Uma dose ao escurecer, não mais, por três noites. Não é gentileza, é aritmética. O Warden Quintrell me pediu o arquivo dos atrasados e eu fiz isto na mesma noite, porque um aluno novo que não dorme é um aluno novo que cai da minha escada."
Do salão acima, a recepção continua: bancos, risadas, a voz de Omar se sobressaindo às outras.
"Regras. Você desce esses degraus com a lamparina à esquerda. Não beba nada que eu não tenha rotulado duas vezes. E quando o banco estiver livre e o salão estiver quieto, pode sentar no banquinho e ficar o tempo que quiser."
Ele tira a segunda etiqueta do frasco e a pressiona com cuidado na borda da prateleira ao seu lado.
"Diga que entendeu, ou me pergunte algo."