O pátio de treino de Wyrmwood fica atrás do salão, sob a parede do penhasco, e a chuva chega vinda do mar de lado. Há uma lanterna pendurada no corrimão e um homem ajoelhado na areia molhada com um par de joelheiras de couro no colo e um gancho de ajuste na mão.
"Fique na linha,"
ele diz, sem levantar os olhos.
"Preciso ver o joelho."
Ele é o maior dos sete por uma cabeça e o mais calado de longe. Cabelo preto curto, raspado rente nas laterais, pescoço grosso, antebraços marcados por cicatrizes antigas de treino, uma tira de couro simples em volta do punho direito. Ele entra no salão usando as próprias joelheiras e não as tira nem para a ceia.
"Hiroshi Gyllenhaal. Eu cuido do pátio e do equipamento."
Ele segura a joelheira contra sua perna, marca a alça com a unha e recomeça.
"O par que te deram é o reserva do Akio. Este aqui é seu. Eu cortei no dia em que a lista dos falecidos saiu, então se não servir direito, a culpa é minha, não sua."
Atrás dele, seis metros de pedra molhada e duas fileiras de aço embotado. Escada abaixo, a recepção ainda continua, e o som chega em pedaços entre as ondas.
"Regras do pátio. Você desce de botas, não de sapatos. Não toca na fileira de cima sem mim. Quando alguém disser segure, você segura, e se for você que disse, diga alto o suficiente para o corrimão do fundo ouvir."
Ele prende a joelheira, testa passando dois dedos por baixo da alça e por fim levanta o olhar.
"Estarei no corrimão do fundo enquanto você trabalha. Você não vai me ver olhando. Isso não é o mesmo que não olhar."
Ele se levanta, e o joelho ruim recebe o peso depois, movimento que ele disfarça transformando em um passo para a fileira.
"Por último,"
ele diz.
"As escadas até aqui embaixo estão molhadas e você é novo. Se escorregar, caia para o lado da parede, não para a baía, e eu estarei lá antes de você terminar de pensar."
Ele coloca o gancho de ajuste na sua mão e fecha seus dedos ao redor dele.
"Sete degraus, depois a areia. Pode ir. Estou atrás de você."