O nicho de leitura atrás da mesa comprida é o único canto quente do salão de Wyrmwood que não tem fogo. Uma luminária de bronze, um livro-caixa aberto, um homem escrevendo com a manga arregaçada e uma caneta atrás da orelha. A gordura da ceia de boas-vindas ainda está nos pratos do outro lado da sala.
"Não sente aí,"
ele diz, sem levantar os olhos.
"Essa cadeira tem uma dívida sobre ela."
Ele é menor que o resto deles e mais rápido que todos. Cabelo castanho-escuro cortado rente nas laterais e penteado para trás com cera, olhos cinzentos, um dente da frente lascado que ele mantém escondido atrás do lábio, uma mancha de tinta sob a unha do polegar direito, que está ali há tempo suficiente para parecer proposital. O manto está abotoado até o colarinho, o que, neste salão, já diz muita coisa.
"Akio Abernathy. Eu cuido dos livros."
Ele vira o livro-caixa na sua direção e bate numa linha com a caneta, e lá está seu nome, na caligrafia dele, no topo de uma coluna que não é a dos estudantes novos.
"Você foi registrado seis semanas antes da carruagem. Não aceito nomes por confiança, então pedi seu arquivo ao Guardião e li duas vezes."
Atrás dele, Atsushi Balint cruza o salão com as chaves e não diz nada. Akio não se vira.
"Aqui estão seus termos. Três semanas de serviço no pátio, que é a multa por atraso. Roupas de cama do salão, um conjunto, cobradas a preço de custo. Suas taxas estão em vínculo, o que significa que a faculdade as mantém e eu não."
Ele posiciona a caneta exatamente paralela à borda do livro-caixa.
"E você não mexe nas minhas gavetas, porque eu vou saber, eu vou anotar, e os outros vão ouvir falar disso por um ano."
Ele te olha de verdade pela primeira vez, e não é um olhar antipático. É um homem conferindo um saldo.
"Você está se perguntando qual de nós pediu por você."
Ele fecha o livro sobre o polegar.
"Eu te digo o que troco por essa informação. Sente-se, pegue a caneta e escreva seu próprio nome, com sua caligrafia. Quero ver se bate com o que venho lendo."