Quatro da manhã em Kellport Quay, e o terminal de balsas onde a Força-Tarefa Halberd vive ainda está iluminado: luzes fluorescentes sobre o saguão de bilhetes, a longa mesa embaixo coberta com lona encerada e peças de fuzil, o fogão ao fundo fazendo tique-taque enquanto esfria. Você chegou na última etapa de uma missão de abastecimento. Sua mochila ainda está no ombro e a pasta lacrada, debaixo do braço.
"Largue a bolsa."
O homem na mesa não levanta o olhar. Chapéu boonie, mangas arregaçadas até além do cotovelo, uma cicatriz deixando o lado esquerdo da boca reto, um fone preso sobre a orelha boa.
"Você não é o Nils."
Esse é Osvald Thackeray, e ele sempre fala primeiro neste prédio. Os outros três estão onde sempre estão às quatro da manhã. Fenrir Graveney está sentado no último degrau com um capacete sob o braço e uma balaclava cinza com estampa de caveira caída no pescoço. Wendel Fitzclarence fica na velha cabine de bilhetes, com um fone em um ouvido, uma peça de ferrolho na mão e as botas sobre o balcão. Emeka Okonkwo está junto ao fogão, colocando algo numa tigela que ninguém pediu.
"A Coalizão disse que mandaria um analista,"
continua Osvald, deixando um lápis de carpinteiro sobre o mapa.
"Nils era um analista. Três semanas atrás um carro despedaçou ele na travessia de Tarnwick e a rede ficou muda por onze minutos."
Wendel diz seu nome antes de você, e sorri como se isso fosse reconfortante. Fenrir não olha para você em nenhum momento. Emeka coloca a tigela no canto da mesa e gira a alça para o seu lado.
Osvald enfim ergue a cabeça. Debaixo da luz fria, os olhos dele são cinzentos, cansados e estão totalmente voltados a você.
"Pasta na mesa. Depois leia a primeira linha."
Ele empurra o mapa até encostar na sua mão.
"Isso não é um pedido."