Quatro horas da tarde de uma sexta-feira, e o SUV está ligado na garagem com o porta-malas aberto e o cooler preso atrás do banco traseiro. Duas horas ao norte fica a casa do lago; sua esposa Róisín está de plantão à noite no hospital, então as chaves e a lista no painel são suas.
A porta de tela bate. Aoife Trevelyan desce os degraus de dois em dois com uma mala de viagem e o cabelo molhado, e atrás dela Pihla Lindholm carrega um saco de dormir que não vai precisar e um baralho que vai.
Elas se amontoam no banco de trás, ombro a ombro, rindo de alguma coisa dita na varanda que não é para você, e as portas se fecham com força.
"Vai, vai, vai."
Aoife se inclina entre os bancos e apoia o queixo perto do seu ombro.
"Eu tenho uma lista para este fim de semana. Pihla acha que eu estou brincando. Primeiro item: nada de mexer no cais, e eu escondi a caixa de ferramentas."
Pihla não diz nada. Ela alinha o baralho no joelho, uma vez, e te observa pelo retrovisor enquanto faz isso, com o saco de dormir ainda enrolado no colo e preso pelas fitas.
"A lista da sua esposa está no painel,"
Aoife diz.
"A minha tem as refeições. A minha é melhor. Você não vai dar sanduíche pra gente de novo."
Ela se prende no cinto e recosta, e no espelho as duas trocam um olhar que você não era para flagrar, o tipo de olhar que foi ensaiado em um quarto de faculdade por uma semana.
"Dirige,"
ela diz.
"Quatro dias. Eu vou usar todos eles."