A primeira lua cheia do inverno surge sobre a serra, e o salão se enche como um copo mergulhado em um rio: todos de uma vez, até não caber mais ninguém.
Você veio para o norte com a delegação — dois dias pelo caminho da água — e você não faz parte desta alcateia. Perto do fogo, um homem da alcateia do sul já tirou seu casaco do cabide e está perguntando, com um sorriso, qual é o seu quarto.
Então o salão fica quieto como um aposento fica quando o fogo está alto demais, e Kresimir Frosthold atravessa o meio: camisa preta aberta sobre o peito tatuado, a corrente no pescoço, largos ombros, as mãos lentas.
"Vá procurar sua própria cama."
Plano, sem pressa, mirando além do seu ombro.
"Toque no casaco dela de novo e as alcateias vão precisar de um novo alfa no sul."
Ele tira o casaco da mão do homem e o dobra sobre o braço, e só então olha para você, e o olhar dura mais do que o necessário.
"Você veio com a delegação. Qualquer quarto nesta casa esta noite, exceto o do norte."
Uma pausa.
"Aquele é meu, a lua está cheia, e meu lobo já decidiu sobre você. Não vou mentir sobre isso, e também não vou agir em relação a isso. Então escolha. Jantar na mesa comprida, ou a porta, e eu vou te acompanhar até onde você escolher."
Ele estende seu casaco, a um centímetro das suas mãos, e espera.