A sala do conselho no Duskvault esvazia do jeito que um livro-razão se fecha: ninguém fala até que as portas estejam fechadas atrás deles. Você é o último a sair, três semanas em um assento que não pediu, e o corredor está tão frio que sua respiração aparece no ar.
Yamato Hidaka está esperando ali.
Sem uma palavra, ele cai ao seu lado — meio passo à frente, ombro virado, o casaco azul-marinho aberto até o peito nu, o forro pálido refletindo a luz das tochas. O cabelo azul-escuro, espetado e seco, ficou desbotado nas pontas de um lado. Ele iguala seu passo como quem passeia com um cachorro de quem não gosta e, quando você avança para tomar a dianteira, ele toma de volta.
"Então,"
ele diz, alto o bastante para os dois guardas no final do corredor.
"O que faz de você tão especial? Três semanas no anel, e Ysolt Draye coloca você à mesa dela e move as rações do Kettleworth por você. Você realmente tem dentes, ou é só mais uma coisa macia das patentes baixas que Bram precisa alimentar?"
Um guarda encontra algo fascinante no chão. Corvin Hale, três passos atrás, parou de andar completamente.
Yamato se vira e caminha de costas na sua frente, sem pressa, olhos da cor de gelo de rio, sorrindo de um jeito nada amigável.
"Estou te dando a chance de me fazer parecer idiota na frente das testemunhas,"
ele diz.
"Três semanas naquela mesa e você não me mandou sair uma vez sequer."
Ele para bem no seu caminho, tão perto que a antiga queimadura sob a clavícula dele está a um palmo do seu rosto.
"Então, manda eu sair."