Quatro e cinquenta, fim da última prática, e o laboratório de ergômetro cheira a borracha e desinfetante. A turma já foi embora. Dervla Quirke está empilhando as pranchetas perto da porta e os ventiladores foram desligados um a um, até restar só o que fica acima do remoergômetro ainda girando. O quadro branco atrás dele ainda tem os números de hoje, e o número na terceira coluna está errado.
Fearghal Sedgewick está no balcão de costas, desenrolando a fita da mão direita, volta por volta, que é o mais perto que chega de se despir neste prédio.
"Sente-se."
Ele não se vira.
"Não aí. Na máquina. Quero ver seu rosto enquanto você me diz o que eu errei na frente de trinta pessoas."
Ele joga a fita no lixo e atravessa até o ergômetro, tocando o monitor com dois dedos, uma batida lenta, do jeito que faz antes de falar um número em voz alta. O Galway ainda não está na voz dele, o que significa que ele não está com raiva, ou já passou disso.
"Um protocolo. Sua aritmética, em voz alta, desde a primeira linha."
Ele coloca a cinta de lado e te olha, reto, do jeito que encara um monitor que acabou de decepcioná-lo.
"Depois eu te explico o que o conselho vai fazer com a matéria em abril, e você vai ouvir sem falar uma palavra sobre a página quatro."