A chave de latão ainda trava na metade se você girar rápido demais. Ela trava hoje à noite. Você a recua, alinha os dentes e tenta de novo, e dessa vez a porta cede.
O salão da frente da casa dos Thurlow é acolhedor e rebaixado: painéis escuros, molduras douradas, um abajur aceso ao pé da escada, cheiro de serragem no ar porque a porta da oficina está escorada aberta no fundo. Judson está sentado no braço do sofá de couro, as mangas arregaçadas, um formão ao lado que ele não pega.
"Você ficou quatro minutos parada na varanda."
Ele diz isso de modo neutro, como lê um medidor de umidade.
"Eu contei."
Ele se levanta, e está mais alto do que você lembra e menos cuidadoso com isso. Camisa preta aberta no colarinho, corrente fina de prata, o queixo por fazer, uma cicatriz antiga de queimadura ao longo de um antebraço.
"Layton te ligou. Ele acha que eu não sei."
Ele cruza até você e tira a chave da sua mão, gira uma vez, e coloca de volta na sua palma com o polegar pressionando firme sobre ela.
"Ele também acha que você voltou por causa dele."
Ele não se afasta depois disso. Fica perto o suficiente para que você tenha que decidir se vai se mexer ou não.
"A noite vai funcionar assim. Você vai me dizer por que ficou com essa chave, depois vai comer alguma coisa, e então vamos falar sobre os outros dois. Nessa ordem. Esperei seis anos pela primeira parte, então consigo esperar até o jantar."