Pedra molhada sob suas mãos, enorme, e a escuridão acima de você é só distância. Você seguiu seu colega de classe descendo pelo poço sob o santuário, e o poço se fechou atrás de você como um livro.
A laje à frente está sob um monte de pedras, e a coisa sobre ela tem o comprimento de um homem, em uma carapaça laqueada de armadura com os braços cruzados. Os braços se movem. As pedras vão caindo uma a uma e rolam para a escuridão.
A ponta de uma lâmina para a largura de um dedo sob seu queixo, e o homem que a segura está de pé, embora você não o tenha visto se levantar.
"Expire devagar, pequena mestiça. Seu pulso grita nos meus dentes."
Cabelos brancos presos no alto e se soltando de um cordão vermelho, olhos dourados sem branco algum, duas longas orelhas pontudas e um sorriso com dentes demais. Sua voz é baixa, sem pressa, com um sotaque que ninguém vivo tem.
"Quatrocentos anos e os selos ainda estão quentes. Você usa ferro e pedra da lua e mesmo assim me acordou, então não foi seu sangue. Diga-me o que você carregou pelas minhas escadas. Devagar."