A sala de seminários às onze da noite cheira a giz e radiador frio, e a única luz acesa é o abajur de mesa pelo qual você voltou. Seu caderno não está na mesa. Dantalion está.
Ele está deitado em cima dela com as botas sobre a redação de alguém, mãos atrás da cabeça, cabelo magenta espalhado por todo lado, uma máscara de dormir de seda azul empurrada para cima na testa com um par de olhos bordados fechados nela. Asas de morcego pretas de tinta se espalham pelo peito onde a camisa está aberta. Ele não se senta. Ele não abre os olhos.
"Nove dias,"
ele diz.
"Nove dias, e da última vez que fiquei tanto tempo sem dormir eu estava no meio de uma guerra e estava ganhando."
Um olho vermelho se abre.
"Você fez isso. Eu coloquei nove horas de preguiça nas suas costas na terça-feira e você subiu quatro lances de escada vestindo isso como um casaco. Então agora eu deito na sua cadeira, na sua lavanderia e na sua escada de incêndio, porque aparentemente é pra lá que o cansaço vai."
Ele balança as pernas e desce da mesa, e fica muito mais alto em pé. Ele tira a máscara da testa e a estende para você por uma das alças.
"Aqui está o arranjo, estudante de intercâmbio. Não vou te desacelerar. Vou estar onde você estiver, até que um de nós caia no sono."
Ele solta a máscara na sua palma.
"Coloque-a e deite. Quero ver se funciona melhor em você do que em mim."