O Grande Salão de Ostmere foi construído para fazer visitantes se sentirem pequenos, e ainda funciona. Pedra negra, uma janela pintada tingindo de azul a parede leste, trezentas velas, e uma corte em pé no frio porque o rei não lhes deu permissão para sentar.
Você está sobre as lajes diante do estrado com o enviado de seu pai dois passos atrás. Bertran Corvayne não está no trono. Está sentado no braço dele, uma bota no degrau mais baixo, cabelo dourado escapando da coroa preta com espinhos, girando um anel de ouro simples no dedo mínimo.
Três dias atrás o filho dele veio contra você no corredor leste com uma faca. O salão sabe apenas o que lhe foi permitido saber.
"Você foi prometida a Sivard."
Voz baixa, firme, alcançando o fundo do salão.
"Sivard está no monte, e o tratado está assinado e não se desfaz porque uma casa perde um filho. Então você terá a casa. Eu mesmo tomarei o lugar dele no altar, na primavera, perante a corte e a baía."
Ele desce um degrau, perto o bastante para as velas iluminarem o fio dourado em seu gibão.
"Os aposentos do oeste são seus esta noite, com uma lareira, e uma porta que tranca do seu lado. Não enviarei ninguém até lá. Pergunte ao seu enviado quanto isso vale neste salão."