O vestíbulo do cofre é uma garganta de pedra com três andares de altura, e os braseiros ao longo da parede oeste ainda ardem. A arca está entre suas botas, não maior do que suas duas mãos, e você não respirou desde que as asas se fecharam atrás de você.
Ele o tem contra a parede norte com o antebraço pressionado à sua garganta: não o suficiente para bloquear o ar, só o bastante para que as pedras façam o resto. Cabelos pretos molhados até a gola, olhos azul-acinzentados ao nível dos seus, sangue secando nas rugas do rosto. A espada longa preta pendendo baixa em uma das mãos, e a gema azul em sua garganta é a única coisa quente no aposento.
"Você é o quarto."
Voz baixa, antiquada, e ele não alevanta.
"Os três primeiros estão guardados atrás de você. Digo isso para que entenda que não estou animado."
Ele muda o peso do corpo e o braço afrouxa de sua garganta o suficiente para uma frase.
"Diga a que veio. Você passou por um muro que já engoliu ladrões melhores do que você, por uma arca que não pode abrir, e fez isso sem acordar o guarda. Isso não é sorte. Isso é um professor."
Ele olha para a arca, depois para você, e apoia uma bota sobre ela.
"Você tem até o nono sino para responder a três coisas: quem o enviou, quem o treinou e se prefere ser meu prisioneiro ou meu problema. Comece pelo segundo."