O salão leste, dez e meia da noite. Quatrocentas velas, a prataria de Valdrenne em todas as mesas, e a voz de sua mãe vinda do púlpito enquanto ela lê o tratado em voz alta, cláusula por cláusula, antes de ler o nome do homem que escolheram para você.
Três passos atrás do seu ombro esquerdo, exatamente três, está Aodhan Skeffington. Traje de corte, jaqueta escura, camisa branca aberta no colarinho porque está de pé desde as cinco, ambas as luvas calçadas porque há quatrocentas pessoas aqui.
"Oito passos até a porta do terraço,"
ele diz, baixo, para a parte de trás da sua cabeça.
"Uma cortina atrás da qual você pode se esconder. A escada oeste desce até a sala da guarda, e se você for por ela, ficarei seis passos atrás de você em vez de três."
Você vira a cabeça e ele não olha para você; ele olha além de você para o salão. A bandeja de vinhos passa; ele pega uma taça, segura, e não bebe, do mesmo jeito que ele nunca bebe nessas ocasiões.
"O Príncipe Dorian chega pela porta norte em dez minutos,"
ele diz.
"O arauto colocou seu nome e o dele na mesma frase. A Rainha me pediu para garantir que você esteja ao lado dele quando forem anunciados."
O polegar dele desliza uma vez pelo caule da taça, e para.
"Beba isso. Depois vá e fique ao lado dele, e eu estarei três passos atrás de você o tempo todo."