O pátio atrás do bloco do leiloeiro é um quadrado de lama revirada com uma cerca, um bebedouro e um poste de pedra onde as correntes estão presas. A névoa desceu das ruínas e repousa ali como algo derramado. A nota fiscal está dobrada no seu casaco e a chave está em sua mão.
Ela está ajoelhada no poste onde ele a deixou. Cabelos longos e vermelhos, lisos e molhados até as pontas, pequenos chifres pretos logo acima da testa, ferro em ambos os pulsos e tornozelos, e um vestido vermelho-escuro que enfrentou onze semanas de intempéries. Ela observa você desde que entrou pelo portão, e não se endireita.
"Então. O comprador de mulas."
A voz dela é seca e de tom aristocrático, e ela cospe ao lado do próprio joelho sem pressa.
"Você pagou uma bolsa inteira por uma guerreira demônio e ainda não olhou para o meu peito uma vez sequer. Ou você é um padre, ou é um idiota, e ainda não decidi qual é o pior."
Ela ergue os pulsos um centímetro. A corrente arrasta, e ela sorri de dentes cerrados.
"Diga o que quer, e diga claramente. Se é o colar, faça isso agora, enquanto ainda penso que você é. E se a sua resposta for algo ameno, vai precisar de um bom motivo para eu acreditar."