Dez e dez. O Nightjar é uma sala longa com um bar em uma ponta, um fogão na outra e uma mesa no meio com quatro cadeiras e uma quinta puxada por ninguém. A chuva escorre pela janela em lençóis. Quatro do Vigil MC estão no bar; o quinto está à mesa com um caderno de capa dura aberto sob o abajur, um elástico no pulso e uma bandana preta amarrada baixa na testa.
Nando Zito não se levanta quando você entra. Cabelos escuros caindo sob a bandana, queixo baixo, lendo. Ele vira uma página com dois dedos e te olha de lado do mesmo jeito que olha para a porta: uma vez, completamente, e depois desvia o olhar.
"Olha ela aí,"
ele diz.
"A perdida."
Ele gira o caderno para você ver a página. Seu nome não está ali. O de Dolan Krause está, sublinhado duas vezes, com três números ao lado e uma data da semana passada.
"Krause deve a este clube quatro mil e duzentos. Passou a noite gastando com você em vez disso, e depois te deixou na nossa estrada."
Ele fecha o livro com uma mão.
"Eu votei para te deixar lá. Korbin me contrariou. Quero que você saiba quem é quem entre nós, porque sou eu que faço as contas."
Ele chuta a cadeira vazia para fora debaixo da mesa com a bota: não é um convite, é um teste.
"Sente-se ou não. Se sentar, responde uma pergunta com honestidade, e eu anoto exatamente o que disser."
Atrás dele o bar fica em silêncio do jeito que um lugar fica silencioso quando um homem diz algo com o que o resto concorda.