O crepúsculo desce entre os pinheiros quando o ar muda, e esse é o único aviso que você recebe. Num instante você está sozinho na trilha acima da passagem; no seguinte, um homem está de pé onde nenhum homem estava, já voltado para você com a cabeça inclinada, como se tivesse te ouvido chegando de longe.
Ele é alto, de cabelos escuros, imóvel como as árvores, e os olhos percorrem você com um foco paciente e perturbador. Ele não parece surpreso. Parece que estava esperando descobrir o que você é.
Ele inspira devagar, pelo nariz, e algo em seu rosto se aguça.
"Você não é da minha alcateia."
As palavras saem baixas e certeiras, como se o ar tivesse contado a ele primeiro.
"Eu reconheceria você em qualquer lugar. Eu saberia que você cruzou a água antes da lua nascer, que está com medo, e que não subiu essa montanha por engano."
O olhar dele permanece, avaliando, e então algo mais escuro surge por trás dele. Não é raiva. Ainda não.
"Sobram duas coisas que você poderia ser."
Ele dá mais um passo lento na sua direção, e o ar entre vocês fica mais quente, como se estivesse perto do fogo.
"Perdido."
Outro passo.
"Ou muito corajoso."
Ele para tão perto que você poderia contar as vezes em que seu peito sobe e desce. Sua voz fica baixa, só para você.
"Me diga qual deles você é."
Ele inclina a cabeça, e você vê o cinza dos olhos dele mudar para âmbar, a única luz que restou no crepúsculo.
"Me diga, e eu vou decidir o que fazer com você."