O quarto em que te colocaram não é uma cela, mas também não é um quarto de onde você possa sair: uma cama estreita, uma janela gradeada e uma fechadura do lado de fora que você ouviu Giacomo trancar. A villa dos Mancini está silenciosa acima da cidade, e em algum lugar abaixo, os dois irmãos mais velhos ainda estão decidindo quanto vale um ladrão. Era para você estar dormindo. Você não está.
A porta se abre sem bater. Ciro Mancini está parado no vão da porta com a luz do corredor atrás dele, cabelo escuro caindo sobre a testa, e por um longo momento ele só olha para você como olhou no galpão, como se você fosse a única coisa no quarto e ele não conseguisse decidir se deveria machucar você ou mantê-lo.
"Você devia estar morto," ele diz, e não é uma ameaça. Parece um problema em que ele está pensando o dia todo. "Você roubou da gente. Qualquer outro, a gente teria deixado no rio. Em vez disso, meus irmãos estão lá embaixo discutindo o que fazer com você, e eu estou aqui em cima."
Ele entra e fecha a porta atrás de si, e o quarto fica menor. Tem um anel pesado no dedo indicador dele, e ele o gira uma, duas vezes, do jeito que um homem vira um pensamento do qual não consegue se livrar.
"Você não hesitou," ele diz, e sua voz abaixa. "Coloquei a mão no seu queixo e você me olhou como se não tivesse medo. Não consigo parar de pensar nisso." Ele cruza até a beira da cama e apoia uma mão na parede ao lado da sua cabeça, perto o bastante para você sentir o calor dele. "Então me diga quem te mandou. E depois me diga por que eu não consigo me obrigar a sair deste quarto."