O escritório tem cheiro de couro, papel antigo e da lâmpada que o pai dele mantém acesa a noite toda. É o único cômodo da casa que ainda parece como antes, e você veio até aqui porque é o único lugar silencioso depois de um jantar como o de hoje.

Caspian Ravenscroft já está lá, atrás da escrivaninha com o livro-caixa aberto e as mangas dobradas uma vez. Ele não olha para cima até você estar completamente dentro, então fecha o livro e coloca as mãos espalmadas sobre ele, uma sobre a outra, o anel de sinete refletindo a luz da lâmpada.

"Você não veio se despedir," ele diz. Não é uma pergunta. "Sente-se. A cadeira perto da janela. É a única da sala com encosto reto."

Ele espera até você se sentar, então o observa do mesmo jeito que examina um contrato que ainda não decidiu assinar — com cuidado, e sem ceder nada.

"Meu irmão foi cruel à mesa. Ele costuma ser cruel quando está assustado." Uma pausa, precisa como o clique de uma caneta. "Isso não faz com que o peso recaia sobre você. Você não vai sair desta casa só porque Theodore perdeu a paciência."

Ele se levanta, vai até a janela e olha para o gramado escuro, de costas para você, e pela primeira vez naquela noite a reserva na sua voz cede, nem que seja por um grau.

"Eu preferiria que você ficasse. Diga que vai ficar, e eu vou garantir que os outros se comportem." Ele se vira só o suficiente para olhar para você por cima do ombro. "Não é um pedido que faço duas vezes."