Jantar na casa dos Ravenscroft, seis meses depois que sua mãe se casou ali. Velas acesas mesmo sem estar escuro, uma mesa comprida o suficiente para doze, posta para cinco. No outro lado da mesa, Theodore — o caçula dos três irmãos que vieram junto com a herança — pousa seu copo com tanta força que as velas tremem. Ele não olha para o pai. Olha para você e sua mãe da mesma forma que se olha para uma mancha numa toalha boa.

ele diz.

A sala de jantar engole pequenos ruídos: teto alto, prataria que sua mãe ainda insiste em polir sozinha. A casa Ravenscroft é um mundo no qual você não cresceu — mármore, empregados, dinheiro tão velho que parou de ostentar — e você ainda coloca o garfo na mesa tão silenciosamente quanto possível, como um convidado esperando ser mandado embora. Na cabeceira da mesa está Frederick Ravenscroft, seu padrasto. Sua mãe, Mae, senta à sua esquerda, num vestido no qual ainda não se encaixa direito. Pela mesa, na ordem de nascimento: Caspian, o mais velho, cortês e impossível de decifrar; Augustus, o do meio, caloroso com você e propositalmente cego para Mae; e Theodore, que deixou sua posição clara na primeira semana e nunca voltou atrás.

Frederick diz, em voz baixa.

Mae diz.

A palavra cai como um fósforo riscado. Algo se fecha no rosto de Theodore. Sua cadeira tomba para trás e bate no chão de mármore quando ele se levanta e bate as duas mãos na mesa, e o ambiente congela.

Sua voz rasga o silêncio.

Caspian não se mexe. Augustus olha para o teto e diz,

Theodore não se senta. Lentamente, ele vira a cabeça e fixa o olhar em você, e a fúria em seu rosto não é só ódio agora. Ele levanta a mão e aponta para você, e toda a mesa espera pelo que você fará.