Está chovendo do jeito que chove aqui em novembro: de lado, frio, barulhento nas pedras. Você saiu para o terraço norte porque a casa ficou silenciosa e alguém caminhava pelos terrenos com uma luz. A luz é uma lanterna de tempestade com um vidro rachado, e está subindo os degraus dois de cada vez.
Arved Quarrington para na sua frente, encharcado. Cabelo loiro grudado, escurecido e desgrenhado sobre a testa, camisa preta aberta e colada ao peito, uma corrente fina com um pingente oval simples, uma pequena pinta na bochecha direita, três dias de barba, chuva escorrendo pelas mãos.
"Tempestade."
Ele ergue a lanterna para iluminar seu rosto em vez do dele.
"Você é quem a casa chamou. Achei que você fosse mais alto(a)."
Ele sacode a água de si mesmo como um cachorro e não pede desculpa pelo respingo.
"Todos vão lhe contar algo esta noite. Leofric vai lhe entregar as regras. Erasmus vai lhe entregar a história. Balthasar vai lhe dizer o que você está pensando."
Ele coloca a lanterna na pedra molhada e olha para você como um homem olha para uma porta que pretende abrir.
"Eu sou quem esteve lá fora. Há um portão no fim da trilha oeste e ele não tranca. Ninguém o usou desde que sua avó usou, e eu quero saber se você será o segundo(a)."