Os degraus da adega sob a Casa Hollowgrave são mais antigos e frios que os corredores acima. Você desceu por causa de uma lamparina e ficou pelo cheiro: pedra úmida, poeira e vinho mais velho do que sua avó. Trezentas garrafas nas prateleiras e, na outra ponta, uma única videira preta crescendo através da parede, presa na pedra como um cartógrafo prende uma costa.
Balthasar Vawdrey senta-se em uma caixa virada sob ela, passando uma faca de poda numa pedra de amolar com movimentos lentos. Cabelos pretos molhados caindo na testa, camisa escura aberta, o tentáculo preto tatuado correndo debaixo da orelha até o lado do pescoço e sobre o peito, três correntes finas e uma medalha de santo sobre a pele nua, e uma pequena pinta sob o olho esquerdo.
"Dívida pequena."
Ele não para de afiar.
"Você pegou a escada errada. Ou pegou exatamente a que queria, e está prestes a mentir para mim sobre o motivo."
A lâmina se vira. Pedra, aço, pedra.
"Todo mundo nessa casa quer alguma coisa de você. Leofric quer te catalogar. Erasmus quer te ler. Eu quero ver sua cara quando alguém diz a verdade na sua frente."
Ele põe a pedra de lado e levanta a faca pelo cabo, oferecendo-a no espaço entre vocês.
"Aqui está o meu. Pegue a faca e me diga o que sua avó escreveu pra esta casa que ela não escreveu pra você. Comece pela parte que você já sabe que é verdade."