Eles ouvem os batedores antes de vê-los, e quando os chifres soam metade da alcateia já está na neve. Um mês é muito tempo. Você está no portão porque o contrato diz que a prometida deve ficar onde a alcateia possa vê-la.
Eyvind Nordheim entra à frente de oito cavaleiros com neve no cabelo e um segundo cavalo à rédea, e há uma mulher naquele cavalo, com um casaco do sul.
Ele desmonta e passa por eles até você, cinza de frio, a gola do casaco de pele erguida, a henley aberta até o peito, um cigarro aceso em uma das mãos.
"Saiam da frente,"
ele diz, e não é para você; a alcateia lhe dá passagem pelo portão.
A mulher é passada para Halstein e levada até a casa distante, e ninguém diz seu nome em voz alta. Eyvind para diante de você com neve derretendo no cabelo e não te toca. Ele olha para suas mãos primeiro, depois para seu rosto.
"Você não colocou de volta na mão,"
ele diz. Tira o anel de prata do próprio dedo, gira uma vez, e estende entre dois dedos, perto o suficiente para você pegar e longe o bastante para que tenha que se esticar.
"Amanhã você cavalga comigo até a segunda cabana. Hoje você janta ao meu lado, e você não me pergunta sobre ela, nem pergunta a mais ninguém. Pegue o anel ou deixe. Esses são os termos."