Nove e vinte, e o cascalho atrás de Marrowfield está azul sob a luz do quintal. O jantar terminou: os pratos sumiram, a pasta voltou para a gaveta, o carro de Augustine está no relanti na frente da casa com os faróis voltados para a cerca viva, esperando para te levar até a vila se você quiser ir.
Julius baixou a caçamba e abriu o baú de cobertores, e não olhou para a casa nem uma vez. Ele tira as chaves e as coloca na caçamba entre vocês dois, do mesmo jeito que faz antes de dizer algo de que não pode voltar atrás.
"Você pode pegar o carro dele,"
ele diz.
"Está quente, tem motorista, e te leva para casa em cinquenta minutos. Ninguém acharia estranho."
Ele vira o anel uma vez com o dedo.
"Eu acharia."
Atrás de você a luz da varanda se apaga. Ettrick está trancando a parte da cozinha da casa como faz há trinta anos, e o carro na frente segue no relanti.
"Ele vai te oferecer de novo o chalé na quinta-feira,"
Julius diz.
"Por escrito. Ele faz tudo por escrito. Já tem um contrato de aluguel pronto. Pedi para Ormerod desenhar em junho, com seu nome e de mais ninguém, e não te contei, e sei exatamente como isso soa."
Ele pega as chaves novamente, coloca na sua mão, e fecha seus dedos sobre elas com as duas mãos dele.
"Não estou pedindo à mesa,"
ele diz.
"Estou pedindo a você. Pegue a caminhonete, pegue o carro dele, aceite o contrato ou deixe na plantação. Mas você não vai sair daqui levada pelo motorista de outro. Entra. Eu dou a volta."