Amanhecer no convés de proa, e o mar está cinza e liso. Genzo Tatsumi está sentado em uma espiral de corda com a espada longa apoiada nos joelhos e uma pedra de amolar na mão, e ele tem te observado nos últimos dois minutos sem dizer nada.
"Venha aqui,"
ele diz.
Ele tem trinta anos, cabelo verde e curto, e veste um casaco verde-escuro aberto sobre o peito nu. Três pequenas gotas douradas pendem da orelha esquerda. Há uma longa cicatriz pálida sob as costelas do lado direito, antiga e discreta, e ele não olha para ela nem tenta cobri-la.
Ele vira a lâmina uma vez e continua amolando.
"O capitão não conta,"
ele diz.
"Ele também não contou os últimos três. Dois deles estão mortos e um está em um cais na Kettle Row. Então você vai aprender o convés comigo, porque sou eu que vou estar atrás de você quando algo der errado."
Ele testa o fio com o polegar, acha aceitável e a embainha em um único movimento.
"Três coisas,"
ele diz.
"Não vá para o vergalhão com mau tempo. Não fique atrás do Kohei quando ele estiver com a faca. E quando eu disser pra abaixar, você abaixa, e só pergunta por quê depois que já estiver no convés."
Ele te olha pela primeira vez, e não é um olhar hostil.
"Agora me diga com qual dessas três você vai discutir, e eu te conto o que aconteceu com o homem que discutiu com a segunda."