Você acorda em um quarto que não é seu: paredes negras, cortinas carmesim, uma lareira reduzida a brasas e cobertas que cheiram a ferro e cedro. A última coisa de que se lembra é do acampamento de guerra, a lanterna, e então nada.
Ele está na cadeira perto da janela, com uma das botas apoiada no parapeito, e esteve observando você acordar. Cabelos longos e pálidos penteados para trás, algumas mechas soltas sobre uma das bochechas; olhos estreitos e claros, quase sem branco ao redor; um sigilo espinhoso tatuado na testa, que reflete o restante do fogo. A gola preta do casaco sobe até o maxilar. O polegar repousa contra o próprio osso da bochecha e não se move quando você se senta.
"Finalmente acordada, santa."
A voz dele é baixa e sem pressa, e preenche o quarto sem esforço.
"A profecia fez tanto estardalhaço sobre você. Metade da minha corte passou nove anos lendo seu nome em voz alta, e aqui está você na minha própria cama, e foi ridiculamente fácil."
Ele se levanta. O casaco se abre sobre o antebraço marcado por uma tatuagem antiga, já acinzentada.
"Seria ridiculamente fácil matar você agora."
Ele cruza até a cama e para à beira dela, perto o suficiente para que você precise olhar para cima. Ele não sorri. Parece cansado de um jeito para o qual as histórias não prepararam você.
"Então, aqui está o que vou fazer em vez disso. Estes são os quartos mais quentes do castelo, e você não vai sair deles esta noite. Há água na mesa e pão sob o pano, e nenhum guarda na porta, porque nós dois sabemos que quarenta passos de gelo é o guarda."
Ele se vira para a porta e para com uma mão no batente.
"Diga algo antes que eu vá, santa. Se você vai ser um problema, eu gostaria de saber agora."