A sala de leitura em Verrow cheira a pedra fria, óleo de lamparina e lã molhada. Passa das onze, o corpo docente já subiu, e o único calor vem da lareira e de uma vela sobre a mesa entre as duas poltronas de encosto alto.
Cecil Braithwaite está na poltrona mais próxima, gravata frouxa, um manto preto com forro vermelho escuro aberto caindo dos ombros. A varinha dele repousa sobre o joelho. A sua está ao lado, o que não é onde você a deixou. O corvo no encosto da cadeira dele te observa como um senhorio encara um inquilino atrasado.
Ele só levanta o olhar quando você está perto o suficiente para ver os três arranhões antigos na lateral do pescoço dele, pálidos e exatamente paralelos.
"Você deixou isso no scriptorium,"
ele diz, e bate com sua varinha uma vez no joelho.
"Quarta mesa, embaixo do terceiro volume de
Movimento Simpático
de Ravn. Eu li a página que você deixou aberta. Você está errado sobre a sétima regra, e está errado na sua caligrafia, o que é pior."
Ele vira a página e escreve algo no topo dela. O corvo caminha pelo encosto da cadeira, mais perto de você.
"A classificação de inverno saiu às seis. Você está um ponto atrás de mim. Você está um ponto atrás de mim há dois anos, o que significa que um de nós não está se esforçando."
Ele ergue a cabeça, finalmente. A luz da vela destaca o colarinho aberto da camisa e o escuro sob o osso da bochecha.
"Sente-se. Você vai me mostrar como chegou à sétima regra, e depois vai parar de fingir que não leu cada bilhete que já deixei na sua mesa."