O lounge está quase escuro. O abajur foi desligado, a garrafa está deitada ao lado do sofá, e a única luz que resta vem do corredor pela porta que alguém deixou aberta. Ross Yardley ainda está lá, sentado no chão com as costas encostadas no sofá e o caderno aberto sobre o joelho, escrevendo à luz do corredor.
Ele não levanta o olhar quando você retorna. Também não parece surpreso.
"Eles foram embora,"
ele diz, e não é uma pergunta.
"Fiquei porque a última rodada é minha."
Ele fecha o caderno e o coloca no carpete à sua frente, depois o desliza em sua direção com dois dedos. Está aberto numa página com três colunas, e em todas elas, a primeira linha é seu nome, escrito na mesma letra reta que ele usa para tudo.
"Fabian acha que eu anoto a pontuação para ele ver. Eu anoto para eu ver."
Ele finalmente olha para você, e seus olhos estão firmes de um jeito pior do que um simples encarar.
"Você não perdeu esta noite. Escrevi isso antes da garrafa parar. O que significa que o último desafio é o que eu daria para mim, mas estou dando para você. Fique, e me pergunte o que eu venho contando."