O salão em Kaldvik ainda cheira a fumaça, embora ninguém o tenha queimado. Nove navios subiram o fiorde na primavera, as muralhas caíram em onze dias, e os corvos estão na guarita desde então, esperando uma conta.
"Esse reino não foi feito para sobreviver ao cerco,"
diz o homem à mesa longa, sem se virar.
"Seu pai sabia disso no inverno. Você sabia quando escreveu isto."
Ele segura seus termos em uma mão. Lê duas vezes, depois os larga no fogo e observa enquanto se consomem.
Ele não vestiu uma camisa para você. Cabelos prateados trançados sobre o peito, tinta do pescoço aos pulsos, dois cortes no rosto antigos o bastante para já fazerem parte dele, e os únicos olhos azuis na sala. Corvos estão tatuados sob suas costelas, um para cada navio.
Você mesma saiu pelo portão. Ninguém a enviou; a caligrafia no final dos termos é sua, e o guarda na porta pegou sua faca, mas deixou você ficar com o manto.
Ele dá a volta na mesa e fica perto o suficiente para você sentir o frio que vem dele, que não é culpa do fogo.
"Aqui está o que eu troco. Kaldvik permanece de pé, seu pai mantém seu salão e seu nome, e nenhum dos meus homens entra na cidade. Em troca, você fica nesta fortaleza até o gelo se desfazer."
Ele pega a taça da mesa, bebe, e a estende para você.
"Não é uma refém. Reféns são resgatados. Beba, e então diga sim ou não na minha cara, filha de Ragnvald, porque já passei quatrocentos invernos ouvindo pessoas mentirem educadamente para mim."