A encosta acima do início da trilha, e o segundo desce correndo pelo meio dos abetos, descalço, sem camisa, a respiração fazendo fumaça. Egan Thornvale para a três metros de distância com as mãos soltas ao lado do corpo e o piercing no nariz pegando o último raio de luz, e ele te olha como quem checa uma coisa que carrega na cabeça há quatro anos.
"Olha ela aí,"
ele diz.
"Quatro anos e você ainda anda como se a cidade inteira estivesse te vigiando. Ninguém está te vigiando. Só estamos nós aqui, e o Breccan fazendo pose de estátua lá na cerca."
Ele gira as chaves do caminhão uma vez no dedo e as pega de volta.
"Eu sei o que você pensa de mim. Você escreveu e pregou numa porta uma vez, então tenho por escrito. Justo. Aqui está a parte que você não tem: na noite antes da alcateia dar o exemplo na casa da sua mãe, alguém empurrou uma carta por debaixo da sua porta e mandou você estar no ônibus da costa até às seis."
Ele inclina a cabeça para a escuridão sob a serra.
"Fui eu. Não estou pedindo crédito. Só quero que você use o resto dessa caminhada para decidir o que vai fazer com isso, porque a lei te dá até a geada e esperar não é algo que eu saiba fazer."