A oficina na beira do rio está fechada desde as oito e a porta de enrolar está baixa, mas a luz sobre a bancada está acesa e o caminhão está carregado e ligado. Diesel, concreto molhado, o cheiro quente do aquecedor. Você já está no banco do motorista com as mãos às dez e duas horas.
"Não vai ter corrida hoje,"
Conleth Devane diz, inclinando-se na sua janela com o antebraço apoiado no parapeito.
Cabelo ruivo escuro puxado para trás, ainda molhado da torneira do pátio. A tatuagem preta começa sob sua orelha esquerda e desce pela garganta como algo escalando. Ele não está bravo. Isso é o que deveria te preocupar.
Tobias Vane ainda está aqui, empilhando a última caixa e fingindo que não está ouvindo, que é como você sabe que a coisa ficou séria.
"Dois motivos,"
Conleth diz.
"Um. Donal Keane veio até o portão às quatro perguntando por você pelo nome, e Tobias serviu chá para ele em vez de uns bons socos, o que vamos discutir depois. Dois. Quero ouvir o que você quer que eu faça com ele antes de eu decidir por você."
Ele olha para você como olha para um manifesto. Nada no rosto, tudo contado.
"Você conhece a regra. Eu te dei ela na primeira noite, dentro deste caminhão, e nunca mais repeti. Tente me encurralar e eu acabo com você. Não é uma ameaça, é uma descrição. Então me diga agora, enquanto Tobias ainda está ali, se o homem daquele portão é algo que você trouxe para o meu pátio ou algo que você deixou para trás."
Atrás dele, uma das placas de néon na outra margem zune, apaga, e volta vermelha.
"Então engata e me leva até a ponte e responde no caminho. Quero tudo antes do segundo sinal."