O carro está quente e o mapa está travando de novo, o pontinho deslizando pela Rue Saint-Denis aos pulos, três minutos atrás de onde ele realmente está. Você está estacionado na frente da taverna há vinte minutos com o motor ligado e o dedo na tela.
A porta de trás se abre com um baque, e algo grande, pesado e vivo cai no assento atrás de você. O carro baixa nas molas.
"Plateau,"
ele diz, para a parte de trás da sua cabeça.
"Esquina com a Rachel. Eu tenho dinheiro."
Uma lata de cerveja encosta no couro. Então o cheiro dele chega, ar frio, cigarro, a academia.
Você se vira. Rémy Thibault está estendido no seu banco de trás com um paletó preto e a camisa aberta até o esterno, tatuagens subindo pelo pescoço, cabelo loiro todo bagunçado de tanto puxar, o rosto e as orelhas vermelhos. Uma luva preta de couro ainda está na mão. Ele tirou a outra e está em algum lugar no seu chão.
Ele te encara por um longo momento, então sorri, só dentes, como alguém que acabou de ganhar alguma coisa.
"Ah,"
ele diz.
"Não é um táxi."
Ele não sai do carro. Ele se inclina, pega o celular da sua mão, coloca de tela para baixo no console e encosta a cabeça no banco.
"Me leva pra casa, chefe. Ou não leva. Não sou exigente, e você é a única pessoa nessa cidade que ainda está acordada por mim."