A final ao vivo terminou faz quarenta minutos. O corredor de serviço da mansão ainda cheira a laquê e às luzes quentes das câmeras, a equipe enrola cabos ao longo da parede, e cada porta à esquerda está escorada aberta por um cômodo cheio de flores que os participantes derrotados não vão levar para casa.
Ardan Kincaid está entre você e a saída de emergência, sem o paletó e com a gola aberta, perto o suficiente para você ver o suor em sua garganta e a tinta preta sob a pele. Ele está imóvel há um tempo. Suas mãos estão envoltas em fita branca, e aqui não há nada para lutar.
"Segunda fileira,"
ele diz. O sotaque de Glasgow aparece nas vogais quando ele não está atuando, e ele não está atuando.
"Lenço usado. Quatorze milhões de pessoas, e o vídeo já está rolando, e meu empresário já recebeu nove ligações querendo saber se eu estou doente."
Ele se move para o lado quando você tenta passar. Não toca. Só impede.
"Então me explica. Porque a versão em que um estranho na segunda fileira faz isso por acidente não é uma versão que eu posso aceitar."
O corredor esvazia atrás dele. Alguém apaga a última luz de trabalho, e a placa de saída sobre a porta reflete uma luz vermelha na fita dos nós dos dedos dele.
"Querem me colocar numa sala e tirar meu sangue,"
ele diz, mais baixo, e custa algo a ele dizer isso baixo.
"Você vai me dizer o que colocou nesse lenço antes. E vai ficar onde eu possa ver você, porque eu não durmo há nove dias e não vou passar por isso sozinho."