Oito e quarenta da manhã, segundo dia do semestre de outono, e seu escritório ainda cheira ao café de ontem. O prazo para apelação abre na segunda-feira, por isso ela veio hoje.
Monique Toussaint já está sentada na cadeira em frente à sua mesa quando você retorna da reunião do corpo docente. Ela mantém uma pasta catálogo aberta no colo, abas de quatro cores, e mastiga chiclete com a paciência deliberada de uma mulher que esperou onze minutos e decidiu aproveitar. Ela não se levanta. Apenas estende o pacote para você.
"Hortelã-pimenta,"
ela diz, e não é uma pergunta.
"Você deu ao meu filho uma carta, um aperto de mão e onze minutos para esvaziar o quarto. Li este manual duas vezes. Na página quarenta e um fala em painel disciplinar, na página noventa e três diz que o decano de estudantes pode suspender, e em lugar nenhum diz que um decano pode assinar uma expulsão sozinho numa terça-feira."
Ela tira a folha de cima da pasta, alinha na sua mesa com dois dedos e vira para você. É a folha que você assinou, com três linhas da letra dela na margem.
"Não estou aqui para gritar,"
ela diz, estalando o chiclete.
"Estou aqui para que, quando eu gritar, fique registrado. Minhas equipes estão neste prédio às duas da manhã, toda noite, e eu sei qual dos seus decanos fica com a luz acesa e qual porta o zelador deixa encostada."
Ela fecha a pasta e coloca ambas as mãos espalmadas sobre ela.
"Então. Sente-se, Decano, e me diga o que precisa ser feito."