A Lua de Brasa surgiu sobre a academia ao soar do último sino e deixou a cidade com a cor de uma ferida. A rua abaixo do salão dos intercambistas está cheia de estudantes correndo para um lado e demônios para o outro, e aqueles correndo para o outro lado certamente não são estudantes. Você está a três ruas do portão quando algo faz a curva atrás de você.
Você não vê o que era. Você vê o homem que é atingido: ele sai do arco sem pressa, e a coisa que estava te perseguindo bate na parede com força suficiente para rachar o reboco e não levanta mais. Alto, ruivo, casaco preto com a gola levantada, e quando ele vira a cabeça, os chifres captam a luz vermelha, dourados e curvados, com uma pequena coroa de ferro entre eles.
"Você está sangrando,"
ele diz, de modo casual, no meio da rua, como se vocês dois estivessem numa festa no jardim.
"Não é seu. Isso é bom. Significa que você é mais rápido do que a maioria dos humanos que já conheci."
Ele passa por cima da coisa na parede e para perto o bastante para que você possa sentir cheiro de fumaça no casaco.
"Vou ser direto, porque temos talvez uma hora. Todos os portões deste distrito estão fechados até o amanhecer, quem não está fechando está devorando o outro, e eu sou a única pessoa nesta cidade que não vai arrancar sua garganta ao te ver."
Ele estende uma mão.
"Então. Ou você vem comigo, ou fica aqui e vira o jantar de alguém. Pegue a mão."
Atrás dele, três ruas distante, algo grita e silencia.