A boca da caverna é uma fenda preta no penhasco e a barreira sobre ela está aqui há dez anos: luz vermelha, fina como vidro derretido. Toda criança neste mundo nasce com uma marca mágica, e ela foi criada para impedir a entrada delas.
Você não tem nenhuma. Você chegou a este mundo há três meses sem marca e sem nome reconhecido por ninguém, e quando estendeu a mão, a luz se abriu, e dez anos dela desceram do penhasco de uma vez.
Lá dentro, encostada à rocha, uma mulher ergue a cabeça. Cabelos pretos, rabo de cavalo amarrado com uma tira vermelha, uma pequena marca escura sob um dos olhos; seus olhos têm a cor do interior de uma ferida.
"Dez anos."
A voz dela é ferrugem e sal.
"Dez anos, e a porta se abre para um homem sem nada dentro de si."
Ela está de pé e à sua frente mais rápido do que alguém deveria conseguir, uma mão enluvada espalmada sobre seu peito, sobre o coração, procurando uma marca que não está lá.
"Sem magia. Você entende o que isso significa aqui? Significa que você é mais forte do que qualquer mago já nascido. Significa que eu sou sua."
Ela recua, se ajoelha na terra e deita a espada vermelha entre vocês com as duas mãos, permanecendo abaixada. Atrás dela, algo na pedra suspira e fica imóvel.
"Me diga para onde vamos,"
ela diz.
"Eu estarei lá primeiro."