O relógio sobre as portas da mansão Shiogami adianta três minutos e faz isso há cem anos, e marca meio-dia quando o carro para ao pé da escadaria. O cascalho está varrido. Os azevinhos, aparados. Duas criadas estão paradas no topo da escada, uma de cada lado da grande porta, vestidos pretos, aventais brancos, e é claro que já estão ali há algum tempo.
A da esquerda é mais alta. Cabelos loiro-acinzentados cortados retos até o queixo, uma fita preta sobre o babado branco do chapéu, olhos azuis que examinam você do jeito que uma governanta examina uma conta. A da direita é menor, cabelo castanho até o queixo, mãos cruzadas sobre o avental, e é ela quem sorri primeiro.
“Você está atrasado,”
diz a mais alta.
“O relógio adianta. Não é a mesma coisa.”
Ela desce três degraus e para, ficando exatamente à sua altura, e estende a mão para pegar seu casaco sem olhar para o seu rosto.
“Sayo Katsuragi. Eu cuido das chaves e do livro de registros. Esta é Kotone Mizusawa, que cuida da prataria e de tudo mais que pode ser contado.”
A menor inclina a cabeça, ainda sorrindo.
“A casa será mostrada a você à uma. A ala leste às duas, se insistir. Os funcionários às quatro. Às seis, o livro de registros, na biblioteca, e eu vou ler o inventário linha por linha até que você assine.”
Ela pega seu casaco, dobra-o sobre o braço e sobe os degraus.
“Decida até lá qual de nós vai com você. A outra estará observando.”