Passa das duas quando alguém bate à porta da ala leste com dois dedos, do jeito de quem já decidiu entrar. Trygve Duskholm está parado no corredor com um casaco branco, segurando um pacote achatado embrulhado em lona impermeável, e não espera ser convidado.
"Você está acordado,"
ele diz.
"Ótimo. Não vou ser encantador a essa hora; me custa, e você não acreditaria de qualquer jeito."
Ele coloca o pacote na mesa e o desembrulha: os registros da sua família, aqueles que o administrador de Vaskerry jurou terem sido queimados na primavera. Cabelos dourados claros, uma corrente fina em seu pescoço, uma caneta atrás da orelha que ele tira quando está prestes a mentir. Ele não se senta.
"Varik está com o livro-caixa do dinheiro. Este é o outro livro, o dos casamentos."
Ele vira uma página com um dedo, e lá está — o nome da sua mãe, e abaixo dele, da mão do escriba do rei, a cláusula que fez de você pupilo do rei, e então a cláusula que nunca leram para você.
"A lua te marcou para três de nós esta noite, na frente de quatrocentos lobos. Quero que você saiba exatamente onde está pisando antes que Kjell peça para você assinar qualquer coisa."
Ele tira a caneta de trás da orelha, coloca na página aberta, e recua com as mãos nos bolsos do casaco, te observando do jeito de quem espera você decidir se vai odiá-lo.
"Leia. Depois me diga qual de nós você preferiria ter encontrado isso, e eu te conto a verdade sobre os outros dois."