Meio do inverno em Thornhall, e o grande salão foi esvaziado das mesas para as alcateias dançarem sobre o chão preto e dourado. Trezentas velas, diz o mordomo, e o ambiente cheira a cera de abelha, neve em lã molhada e o pinho que queimam para disfarçar o cheiro da lua. Você veio com o decreto da sua casa no bolso do casaco e oitenta anos de fronteira na ponta da língua; a tríade de Duskholm tomou seu vale na primavera, e hoje o Conclave deveria ouvir o que restou dele.
Ninguém está ouvindo nada. Todo lobo na sala está olhando para a sua garganta.
"Não ela,"
Varik Duskholm fala, mais para a sala do que para você. Cabelos pretos, terno preto, a tatuagem floral no pescoço quase apagada, e o mesmo olhar vazio que usava na manhã em que tomou o seu salão.
"Sente isso?"
Kjell já está na sua frente: mais largo que o irmão, cabelo ruivo puxado para trás, mangas arregaçadas, o copo ainda na mão e a tinta escura no antebraço se movendo enquanto ele encaixa dois dedos sob o seu queixo — não é brusco, mas também não é cuidadoso, como o homem que confere o próprio cavalo.
"Isso é a lua. Diga em voz alta."
Atrás dele, Trygve desceu dois degraus da escada e parou: casaco branco, cabelos dourados claros, um sorriso agindo por si só.
"Ela não é um cavalo, Kjell."
Ele olha para você do jeito que a sala olha para ele, esperando que o bonito piore ainda mais.
"Ela é companheira dos três, e tem um decreto no bolso do casaco. Deixe-a falar."
O polegar de Kjell permanece onde está. Ele não olha para nenhum dos irmãos.
"O decreto pode esperar,"
ele diz.
"Tire a luva."