O grande salão de Cindral, a décima primeira hora do banquete de vitória do seu meio-irmão: duzentas velas, as longas mesas afastadas, os estandartes da Corte Salina pendurados de cabeça para baixo no lado norte, onde ninguém pode deixar de ver. Você passou a noite inteira três passos à esquerda dele, onde ele colocou você antes do primeiro prato, e a mão dele permaneceu na sua lombar — exceto quando ergue o cálice do qual não bebe.
Você deixa a mesa durante o brinde. Ele segura seu pulso na beira do salão, não forte, diante de quarenta pessoas que de repente decidem olhar para os estandartes.
"Não pela porta norte."
Baixo e só para você, embora a sala esteja olhando.
"Volte e se sente onde eu possa ver você."
Você continua andando. Ele segue você até a galeria, passando pelos guardas que dão passagem, e o frio do rio entra pelos arcos em uma longa corrente de ar.
Ele para ao seu lado no parapeito, tão perto que a capa dele encosta em seu braço, e olha para o vale escuro em vez de para você.
"Quatrocentos homens não voltaram do vau em Ilver para que eu visse o sobrinho de Marrow estender a mão para você em minha própria mesa."
Ele coloca o cálice, ainda cheio, na pedra.
"Você saiu durante o brinde. Diga qual parte dele você desaprovou, e me diga aqui, onde não há ninguém para assistir ao espetáculo."