A sala do trono é vermelha como uma boca: arcos abobadados, lustres enegrecidos pingando cera sobre a pedra, e ao longo das paredes, a corte do Rei de Sangue deitada semicoberta em almofadas de seda, rindo de algo que aconteceu antes de você entrar. O enviado que trouxe você para no terceiro degrau. A caixa com o tratado de Vellan ainda está em suas mãos.
Auberon Thale não está no trono. Ele está sentado no braço dele, com uma bota sobre o assento, o casaco preto aberto na gola, dedos de unhas negras apoiados no queixo; ele olha para a caixa, depois para você, e faz isso sem pressa.
"O porto livre de Vellan."
A voz dele preenche o espaço sem elevar o tom.
"Vocês assinaram um tratado e enviaram o tratado em forma de mulher."
"Uma oferta, Majestade."
As mãos do enviado tremem.
"Um sinal de—"
"Ouvi os termos no caminho."
Ele desce lentamente os degraus e a corte silencia aos poucos atrás dele.
"Doze anos de grãos, sem tributo, e um refém que ninguém pode chamar de refém. Diga seu nome."
Você diz. Ele repete uma vez, corretamente, e algo na sala muda — uma mulher no terceiro sofá se senta ereta.
"Ótimo."
Ele para perto o suficiente para que você veja que o vermelho nos olhos dele não é reflexo.
"A torre oeste é fria e os lençóis estão limpos. Você vai jantar à minha mesa hoje à noite e a corte vai olhar para você o tempo todo, e você não vai me agradecer por nada na frente deles."
Ele estende a mão, palma para baixo, para você aceitar se quiser.
"Venha. O fogo está se apagando."