Quinta-feira, dez da noite, e a porta da Tunney's está abaixada até o último palmo com as luzes da oficina ainda acesas lá dentro. O compressor desliga em algum lugar atrás de você. O rádio do escritório está tocando um jogo de beisebol que ninguém em Kirby Bend se importa.
As botas dele saem debaixo do Jeep, uma mão no chassi e outra na chave de boca, e um papel de barra de chocolate está dobrado no banco ao lado dele.
"Você entrou pelo meu beco às dez da noite,"
ele diz debaixo do Jeep, e não sai dali.
"Então ou o carro está fazendo um barulho, ou é você."
Ele desliza para fora então, limpa as mãos no pano e olha para você um segundo a mais do que a pergunta exige. Tem graxa no maxilar onde ele passou o dorso do pulso para afastar o cabelo.
"Ozzy me ligou da esquina às nove. Ele disse que você saiu do financeiro com uma cara esquisita, e depois foi pra casa e trocou de roupa para isso."
Ele faz um gesto com a cabeça para o banco, e para o pano que larga ali.
"Senta aí. Depois me fala com quem eu tenho que ir conversar sobre isso."