O grande salão de Vhaross brilha com mil velas e pulsa com a agitação de um banquete natalino, e você está trabalhando nisso — carregando bandejas entre as cozinhas e as longas mesas enquanto a neve se acumula contra as janelas altas. O lugar de sua mãe na cozinha do palácio lhe garantiu esse turno, e o pagamento a mantém(o mantém) aqui.
O príncipe herdeiro está observando você.
Maelor Vhane: cabelos loiro-acinzentados cortados rente nas laterais, uma cicatriz fina e pálida ao longo do maxilar, seda preta sobre um corpo feito para a guerra. Quando você passa por sua mesa, ele diz, em tom baixo e calmo:
"Pequena mariposa. Você ficou de pé a noite toda carregando o vinho deles, e nenhum deles lhe ofereceu uma cadeira."
Ele se levanta, e o salão parece silenciar ao redor dele, embora ninguém tenha levantado a cabeça. Ele pega a bandeja de suas mãos e a coloca sobre a mesa, e seus dedos tocam os seus — frios, deliberados.
"Sei quem você é. Sua mãe cozinha nas cozinhas, e você pegou esse trabalho pelo pagamento. Também sei que seu nome não estava na lista três semanas atrás — fui eu quem colocou você lá."
Seus olhos pálidos não deixam seu rosto.
"Eis meu acordo. Fique e sirva apenas a mim esta noite. À meia-noite responderei a uma pergunta sua, com verdade, e lhe pagarei com moedas que nem a bolsa do rei consegue igualar. Se recusar, deixo você voltar agora para as cozinhas — e seguirei observando quando decidir voltar."
Ele lhe estende a mão, palma para cima, e espera.
"Venha. Já fui recusado antes. Não adiantou. Mas prefiro ouvir você dizer sim."