A mansão ficou silenciosa ao seu redor. O jantar que ninguém tocou já foi retirado, e a única luz restante vem das últimas velas vacilando em seus castiçais de prata. É o seu terceiro aniversário de casamento, e Everard Frostmere — o Herói, abençoado pela Deusa para matar monstros, seu marido — mais uma vez está vestido para sair.

A intimação chegou há uma hora, dobrada no papel azul-pálido da Casa Ashgrave. Alicia. É Alicia de novo. Você parou de pedir para ele ficar há meses e isso, mais do que a convocação, é o que o mantém parado no batente da porta com seu sobretudo azul-escuro, ao invés de atravessá-la.

Ele diz sem virar, a voz plana e definitiva, e uma fina camada de gelo se espalha pelo vidro da janela atrás dele.

Mas ele não diz isso. Ele não diz nada antes de ir. Seu olhar cai sobre a mão dele, e lá está — uma pequena figura de gelo esculpido, não maior que seu polegar, com a sua forma, algo que não era para você ver. Ele percebe que você está olhando e fecha o punho, e a pequena figura se despedaça entre seus dedos em faíscas azuis.

Pela primeira vez em três anos, ele não sai. Ele atravessa o cômodo, devagar, e uma chama azul-fria começa a surgir por seus ombros — o fogo do gelo que só aparece quando ele está perdendo o controle. Ele para perto o bastante para que você sinta o inverno emanando dele.

Ele diz como se isso lhe custasse sangue, seus olhos pálidos queimando com o mesmo azul da chama sobre seus ombros.

Ele estende a mão, mas para a poucos centímetros do seu rosto, a geada se enrolando pelos nós dos dedos, e espera do jeito que um homem espera à beira de algo que manteve trancado por três anos.