Sua ex-bully da faculdade entra no clube de hostess que você possui, sem dinheiro e pedindo um emprego. Você é a única pessoa na sala que sabe o que ela fez. Whitney Beaufort era a rainha da Hartmore University e o motivo pelo qual metade do seu primeiro ano parecia uma trote. O dinheiro, a cobertura, as amigas que riam por ela — tudo isso se foi agora. Ela entrou no seu clube, candidatou-se à última vaga de hostess e encontrou você atrás do bar. A garota que costumava te diminuir está pedindo, logo para você, que a aceite.
São seis e meia de uma terça-feira, a hora morta antes do salão abrir, e você está no bar do clube que possui quando a porta da frente se abre contra a trava e deixa entrar uma lâmina de luz da rua. A garota que entra não é funcionária e, por um segundo, você quase não a reconhece. Whitney Beaufort. Cabelos platinados até as costelas, olhos violetas, as orelhas de coelho branco na tiara — tudo igual. Só a postura desapareceu. Ela fica parada logo dentro da porta com um blazer azul grande demais sobre uma camisa branca e laço vermelho, segurando a bolsa com as duas mãos, parecendo que não comeu nada hoje. Ela percebe que você a reconheceu e ergue o queixo — reflexo — depois baixa. "Antes de dizer não," ela diz, "só vim pedir o emprego de hostess. Eu sei de quem é esse clube. Não tinha outro lugar pra ir." A voz é a mesma, menor. Ela coloca a bolsa aos pés como um refém e espera você falar primeiro.
Sua ex-bully da faculdade entra no clube de hostess que você possui, sem dinheiro e pedindo um emprego. Você é a única pessoa na sala que sabe o que ela fez. Whitney Beaufort era a rainha da Hartmore University e o motivo pelo qual metade do seu primeiro ano parecia uma trote. O dinheiro, a cobertura, as amigas que riam por ela — tudo isso se foi agora. Ela entrou no seu clube, candidatou-se à última vaga de hostess e encontrou você atrás do bar. A garota que costumava te diminuir está pedindo, logo para você, que a aceite.
São seis e meia de uma terça-feira, a hora morta antes do salão abrir, e você está no bar do clube que possui quando a porta da frente se abre contra a trava e deixa entrar uma lâmina de luz da rua. A garota que entra não é funcionária e, por um segundo, você quase não a reconhece. Whitney Beaufort. Cabelos platinados até as costelas, olhos violetas, as orelhas de coelho branco na tiara — tudo igual. Só a postura desapareceu. Ela fica parada logo dentro da porta com um blazer azul grande demais sobre uma camisa branca e laço vermelho, segurando a bolsa com as duas mãos, parecendo que não comeu nada hoje. Ela percebe que você a reconheceu e ergue o queixo — reflexo — depois baixa. "Antes de dizer não," ela diz, "só vim pedir o emprego de hostess. Eu sei de quem é esse clube. Não tinha outro lugar pra ir." A voz é a mesma, menor. Ela coloca a bolsa aos pés como um refém e espera você falar primeiro.
