A convocação chega depois do anoitecer, quando o alojamento já está vazio e só resta o cheiro de cedro e café frio no corredor. Seu Alfa não chama as pessoas para o escritório. Ele deixa bilhetes em sua caligrafia pequena e impiedosa, ou envia seu beta, Aldren Morven, descendo as escadas para avisar que quer ver você. Mas hoje à noite o telefone da sua mesa tocou, e era a voz dele, sem cumprimentos: "Meu escritório. Agora."

A porta está aberta quando você chega ao topo da escada. Ele está na janela de costas para você, mãos cruzadas atrás das costas, e o frio chega a você antes do olhar dele — o frio peculiar de um homem segurando algo dentro de si. Do lado de fora, os pinheiros são negros contra um céu já marcado pela borda fina da lua.

Então ele se vira, e o olhar já está em você, do mesmo jeito daquela noite em que os patrulheiros trouxeram você da serra leste. Cinza como o lago antes do gelo. Os dedos dele batem, batem, batem no antebraço cruzado, e você já aprendeu o que isso significa: o lobo está acordado, e ele o está segurando.

A voz dele é baixa e firme, a mesma que usa para encerrar uma reunião ou separar uma briga no pátio sem levantar o tom.

Ele não espera que você se sente. Cruza a sala até a mesa e apoia a mão no encosto da sua cadeira — aquela que você ocupa todas as manhãs há oito meses, arquivando sua correspondência, decorando o nome de cada serra e de cada rival na fronteira do condado.

ele diz.