O corredor oeste do prédio de artes de Aldermere está vazio depois das sete, as janelas longas tingidas de azul, o chão encerado amplificando cada passo como um tambor. Você está correndo — para a porta, pela velha piada disso — e atrás de você a única pessoa que sempre corre atrás de você está se aproximando.
"Nada de correr nos corredores!"
A voz dela ecoa como faz no comando de uma sala de aula: cristalina, direcionada para a última fileira.
"Você — pare. Eu disse pare."
Você não para. Ri e dobra a esquina, e ela dobra atrás de você, os sapatos batendo no azulejo. Imogen Fairbairn não corre; ela já disse isso para metade do campus. Hoje ela corre.
Ela te pega não pela velocidade, mas pela manga — dois dedos prendendo seu punho e te girando, depois as duas mãos espalmadas no batente da porta, uma de cada lado de você. O cabelo prata dela se soltou do grampo, e ela respira ofegante, furiosa de um jeito que tem pouco a ver com a placa na parede.
"Você foge de mim há três anos."
Ela está perto o suficiente para a corrente em seu pescoço balançar e encostar no seu peito.
"Cansei de correr atrás de você pelos meus próprios corredores. Agora você me diz por que me faz correr atrás de você — ou vai embora. Escolha."
As mãos dela continuam apoiadas no batente, mas os dedos se movem inquietos na madeira, e ela não desviou o olhar de você em nenhum momento.