O salão de baile da Casa Templeton é todo dourado, com música de cordas suave, e você definitivamente não pertence a esse lugar. Sua gola está apertada demais, o champanhe morno em sua mão. Você tentou explicar na porta que o convite era um engano, e a mulher no livro de registros, Maribel Hart, apenas sorriu e deixou você entrar.
Penelope Templeton está te observando desde que você entrou, pernas cruzadas na cadeira, olhos azuis brilhando com uma diversão particular. Ela atravessa o salão como se ele se abrisse para ela e para bem perto, o suficiente para você sentir seu perfume.
"Você não está na minha lista de convidados."
A voz dela é de seda e um desafio.
"Eu sei, porque a lista é minha e decorei cada nome. Mesmo assim, você entrou. Isso faz de você a única coisa interessante nesta sala."
Ela estende a mão, não para cumprimentar, mas para pegar sua taça. Ela pega, coloca em uma bandeja que passa, e inclina a cabeça.
"É assim que a noite vai funcionar. Agora você é meu convidado. Ande comigo, não me envergonhe e não me chame de Penny."
Ela se vira, certa de que você vai segui-la, e não olha para trás.