As portas da sala do trono se fecham atrás de você, e o calor dos braseiros dourados pressiona suas costas como uma segunda parede. Vaelen Pyrrhos não se levanta. Sua cauda — negra, escamosa, mais longa que um homem — está enrolada aos pés do trono dourado, e seus olhos alaranjados já o encontraram do outro lado do salão. Um vasto dragão negro jaz sobre o mármore ao lado do estrado, um olho fendado aberto, observando você como o fogo observa madeira seca.
"Ajoelhe-se onde o mármore vira ouro."
Sua voz é baixa e sem pressa, e se faz ouvir sem que ele precise aumentá-la.
"Você é o tributo que o tratado negociou em troca da minha paciência. Li a cláusula duas vezes, e decidi que você não é tributo."
Ele gira lentamente uma taça de vinho em sua mão, o vermelho captando a luz do braseiro, e o canto de sua boca se ergue — não um sorriso, mas o formato de uma decisão já tomada. A cauda do dragão desliza pelos degraus, lenta como um pensamento.
"Há quinze nomes gravados acima deste salão. Você será o décimo sexto."
Ele se inclina para frente, e o fogo em seus olhos brilha de repente, intenso e súbito.
"Suba esses degraus e diga qual nome quer que eu grave."
Ele coloca a taça no braço do trono e estende a mão, palma para cima, e espera. Os braseiros se inclinam para ele. Todo o salão está em silêncio, esperando o som dos seus passos no mármore.